Sobrado de pupila

Si acaso necesitara de los demás, me bastaría media vida para recordarlos.
Contemplo el presente como toda agonía, como todo evento pasajero, como toda cosa a punto de morir. Me dejo ser, me transformo y luego me deformo; sonrío y balbuceo sólo para decirle que la quiero; pero su seriedad me intriga, me deslizo en el arrepentimiento y bebo: bebo para recordar lo que no he sido y ahogar todo intento de vida.
Me es más fácil hacer el amor con la Venus de Botticelli.

Se acabaron las medallas

Es de oportunistas usar las catástrofes como argumentos para validar sus creencias. Pero es de tontos no aprender de los errores que proceden de una evolución mal buscada.
El desplazamiento es ahora irremediable y la ciencia ha demostrado ser violenta. Lo grave de las circunstancias que preocupan a los miedosos occidentales del –hoy-, es que la radiación llegue hasta sus montañas y la vida les valga porque está en riesgo su indigente comodidad, porque los fines de semana ya no serán aquellos fines de semana, y porque deberán pagar por la indiferencia.

El riesgo radioactivo nos hace indignos, porque ese saber, ese conocimiento nuclear "necesario", se nos ha salido de control, y no somos ya dignos ni de ese saber ni de ese conocimiento ni de ese control; personas que no somos dignas de los sentimientos, ni dignas de la imaginación. Ya son suficientes las medallas, suficientes los premios sobre los cuales cimentaron la motivación; ¿de qué sirven ahora los triunfos? Nuestra vanidad nos ha derrotado. Cerremos los ojos y supliquemos de rodillas abrazando las piernas de un Cristo gigante, o esperemos llorando por algún acto heroico, pero recuerda en tu madrugada enferma, en tu tarde inútil, que los héroes siendo humanos dependen de la estupidez humana: de TU estupidez, humano.

Amigolés * Mi afecto ës prescindible

La lejanía favorece a quien bien aprovecha el dolor. Una semana es una semana, pero una prosa fría, no es una prosa digna, es una prosa cualquiera; y así es hoy mi prosa. Insensible, repetitiva; una transformación del orden de ideas enfriadas, contenidas para parecer prudente.
He soñado con cielos surcados por tenebrosos pájaros imaginarios, por búhos con el rostro de mis amigos, y por frases que revolotean como los recién pescados:
La sabiduría es mi mejor disfraz.
Para los músicos, la tristeza es una felicidad mal vestida.

Navegar en los contenidos será un absoluto. Nadar en alguno, mi necesidad.

Hoy lo creí

El mundo nos está exigiendo una nueva filosofía: ser verdaderamente felices

Un pensamiento de Claude

“Dios ha muerto. Dios sigue muerto. Y nosotros lo hemos matado”. Nietzsche.

...y Claude, ante la petición, así pensó: "En su muerte, privada penumbra, no creyó, como jamás le interesó creer; pero cuando se sintió finito en la mano eterna y fértil de la Víctima de su sentir superior, entendió que es digno aquel que acepta sentir a su Padre en el instante en que el tiempo le marchitó".

Mi defensa

Si quienes ignoran la pureza del poeta preguntan por el éxito o por el fracaso, será imposible responderles, porque son meras ilusiones. No existe nadie tan exitoso ni tan fracasado porque siento necesario creer en el individuo y en la materia definitoria con que dirigimos nuestra vida, acaso asimilada de mediana manera con una fe que nos llena de símbolos y simbolismos, predestinado así el futuro a la inspiración.

El presente es la herramienta, y el devenir la arcilla de la obra, que con un estilo personal, nos permitirá la esperanza de ser creadores. ¿Para qué estudiamos? Para entender que la vida, como una sopa servida, aunque humeante, fuera de la olla se está enfriando.

Sin explicaciones todo sería magia

Bermuda y ausencia para El Bailarín Sin Son de Santiago Botero Botero.

Mientras, mientras.

“No quiero explicar mis sentires con palabras complicadas para decir, solamente, que ya nada me interesa. Podría al menos advertir sobre mi estado citando varios teóricos pero si ya nada me interesa, ¿para qué?
Escribo por hiperactivo, quizá intentando recuperar el recuerdo blanco de hace diez años. El tiempo no es el mismo en todos los lugares y a él nada le interesa, así le llamemos cruel o justiciero; pero sólo anda auténtico, desconociendo el apodo que le hemos puesto, quizá sin entender por qué le creemos tanto.
El tiempo es una creación mortal, un miedo inconsciente de muchos humanos que como yo, terminamos haciendo algo, días como hoy, que ya nada nos interesa.”

La mente estridente

No pueden dormir porque el silencio les es demasiado. La noche está encerrada en sus cuerpos y saben que durante el día sentirán el frío del agotamiento, pero antes se visten de negro y van a ver el amanecer. Quizá sean ángeles, pero seguro no es insomnio, es imaginación.

Pila de bodega

Algunos amigos dicen sentir la escritura. Se la saborean y entregan su vanidad en letras que no aman. Quieren que sepas que saben, que han leído y que su intimidad les afecta. Se toman fotos y saben escoger la ropa; son capaces de controlar sus hábitos y administrar sus vidas. Sueñan, ahorran, trabajan y viajan al exterior con una facilidad que me abruma. Saben ser felices planeando, logrando pactos de abstinencia social elevando el sentido de lo correcto, sonriendo ante un salario justo, cómodos en el siglo. Quiero ser como ellos y a veces busco magia en la música, un equilibrio desde la economía, una razón, un objetivo, un motivo, o al menos una excusa para mi inexistencia registrada, pero me asfixian los sonidos que de mi mente, la guitarra no copia. Me siento tan inútil que prefiero olvidar y detenerme, redefinirme, sentir algo de tiempo, la vida como cuentagotas y la edad como anestesia, pero ya nada me calma y no lo puedo hablar, seguro la lengua tropezará. Apago el computador, las luces de toda la casa; si alguien llama no contesto, si es algo grave seguro timbran al celular. Escribo lo amargo y luego sonrío, de nuevo joven porque lo anciano quedó escrito. Un nuevo corte de cabello, quizá un pantalón negro y una camiseta colorida de la que su oscura sombra se ríe. ¿Un blog, una página de internet? ¡Seguro! ¡Así estaré más cerca del amor eterno que me llenará de vida con el sabor de sus labios! ¡Publícate y existe en la manía! ¡Repásate y ponle signos de admiración a tu vida! Olvida, por favor olvida. Alguien vendrá a usarte y serás tan feliz que no tendrás que volver a escribir.